Monólogos de mi ombligo

¡BIG BROTHER, GO HOME!

2009-02-24T14:01:00.000-08:00

¡Ah no!

Si con esta última seguimos en el emependejamiento crónico los colombianos, entonces tendré que agachar la cabeza y definitivamente aceptar que "los pueblos se merecen sus dictadores".

No hay derecho, carajo. Siempre que a éste pinocho mal herido le demuestran sus abusos de poder sale indignado a gritar que el es una víctima más de la maldad de los colombianos. Si, claro, es que todo el que no está con él es enemigo público, objetivo militar y de inteligencia y lo que es peor: es terrorista y/o mafioso.

Ahora resulta que él es una santa paloma y cuando se compruebe que la orden de intervenir teléfonos y correos electrónicos salió directamente de la Casa de Nariño, entonces hará un mea culpa por no haberse dado cuenta de semejante situación. No, no y no. Esta vez me niego rotundamente a aceptar explicaciones de culicagado de kinder garden que lo pescan con las manos en la masa y dice que "no sabía, que todo lo hizo Pedrito que tampoco sabía que no podía ahorcar al canario ni echarlo por el inodoro para ver si nadaba".

De acuerdo con Orwell, el Gran Hermano nos vigila todo el tiempo. Ya no podemos ni siquiera tirarnos un pedito sin que Uribe esté enterado, los que usamos la web ya no podremos siquiera mandarle un mensajito calentón al novio porque este degenerado va a pensar que estamos haciendo terrorismo virtual en mensajes cifrados.

No le creo ni media palabra a Uribe en el tema de las chuzadas de los teléfonos, no lecreo que no haya dado la orden aunque no exista una sola prueba de ello y no le creo porque el único interesado en seguir los pasos de la oposición es él que como buen estratega delirante es, además, paranoico.

Y ni hablar de dónde se le ocurren estas ideas a nuestro ilustre dictador, eso viene de la escuela Gringa y Británica. Es que la paranoia es bien contagiosa. El que entre la "mielda" anda algo se le unta.

A estas alturas me vale hongo lo que suceda. Este país que estaba al borde del abismo, igualito que cuando Turbay Ayala, y la Política de Seguridad Democrática con todos sus excesos y abusos lo único que ha hecho es empujarnos un paso adelante.

Estoy harta del cuentico de "todo sucedió a mis espaldas" que tan famoso se hizo durante el gobierno de Samper y éste energúmeno dictador se aprendió de pe a pa para intentas salir bien librado de cuanto escándalo aparece.

Pero lo más triste de todo es que aún existen furibistas diciendo que todo es un montaje para desprestigiar al gobierno y a la seguridad democrática, que la mafia del DAS opera independiente al servicio de los delincuentes, que el pobre presidente no puede estar en todo. Carajo! no hay peor ciego que el que no quiere ver y si Uribe no se da cuenta de lo que sucede en el DAS lo que pasa es que no sirve para presidente porque no es posible que a alguien que se supone está gobernando al país le metan el elefante blanco en su cama y no se percate de ello. Si eso es así, por favor que alguien me de una razón lógica para permitir un tercer período de semejante zopenco.

Mientras, no volveré a usar mis teléfonos ni a mandarle mensajitos calientes a mi novio no sea que termine implicada en vaya uno a saber qué maturranga demencial se le ocurra a este señor.

¿Qué es lo que pasa con Acción Social?

2009-02-24T05:32:00.000-08:00

Ayer, muy temprano en la mañana salí a llevar a mi madre al reumatólogo y a pocos metros de la casa nos encontramos un tanque de la policía antimotines quienes aseguraban que estaban haciendo presencia de manera preventiva por la amenaza de la toma de la sede de Acción Social ubicada en la Avenida 6 B Norte entre calles 25A y 26.

No volví hasta cerca del medio día y cuál fue mi sorpresa al encontrarme una turba enardecida tirando piedras, haciendo arengas y la policía antimotines deteniéndola de manera violenta. Cabe anotar que la sola presencia de la policía antimotines genera terror ya que su armamento es intimidante, sus trajes protectores me hacen recordar las pelis gringas de Stallone y los dos tanques que para esa hora se encontraban parqueados junto a la Iglesia de Santa Mónica de imediato me hicieron sentir en guerra.

Los desplazados están exigiendo lo que el Estado les prometió. Lo han hecho durante meses y el Estado sigue sin atender sus llamados. Eso está clarísimo, como también está clarísimo que algunos aprovechan la situación para dos cosas: recostarse y crear caos.

Los que se recuestan son los que más algarabía hacen, los que megáfono en mano se despachan discursos al mejor estilo de Uribito, hablan de lo que no tienen idea y son especialistas en pescar en río revuelto. No creo que un desplazado que actualmente viva en el barrio "Los Chorros" esté pasando hambre como lo asegura. Eso se lo creo al desplazado que hizo un cambuche en el Jarillón del río Cauca y que cada que llueve se le cae el plástico con el que cubre el techo. Sin embargo ese que vive en Los Chorros exige las "ayudas humanitarias que le corresponden". Está enteradísimo del estado financiero de Acción Social y de los aportes que envía el gobierno central, información que utiliza para intentar confundir a todos los que hacen sus justas reclamaciones. Pasadas unas horas de la revuelta, ése mismo desplazado le decía a un grupo de mujeres que mejor se fueran que no les iban a dar nada sin que ninguna fuente oficial se hubiera pronunciado al respecto.

Por su parte los que quieren crear caos son los primeros que cogen una roca y la lanzan a la puerta o la ventana que alcancen. Son los que insultan a todo peatón, conductor particular o vecino asomado en la ventana que aparece en su campo visual. Son los que desafían a todo uniformado que haga un llamado al orden y cuando se envalentonan a empujones, son los primeros en tirarse al piso y retorcerse como gusanos alegando que la policía los agredió.

No quiero desconocer los abusos que comete la policía antimotines ni mucho menos quiero minimizar las razones por las que más de 300 desplazados se juntaron para pedir lo que por derecho les corresponde, lo que realmente quiero mostrar es una panorámica de la situación que se presentó el día de ayer, que sin duda tiene sus antecedentes pues el Estado a través de Acción Social tiene un compromiso con éstos ciudadanos que fueron sacados de sus tierras con violencia y ahora no tienen absolutamente nada, ni siquiera una posibilidad de empleo.

Leía los comentarios escritos en la noticia publicada ayer en la sección Cali Online de el diario El País y me daba vergüenza ajena darme cuenta de la falta de conciencia de algunos caleños con respecto al grave problema de desempleo que hay en la ciudad. Si no hay empleo para los caleños que nacimos y vivimos aquí, ¿Creen sinceramente que habrá empleo para desplazados con los que no se contaba? ¿Creen que la ciudad tiene capacidad para albergar a cientos y miles de familias que a diario llegan del campo porque se quedaron sin nada en medio de una guerra que no provocaron? ¿Creen que decirles holgazanes, vagos, mantenidos y atenidos es justo? No niego que habrá casos de aprovechados que se hacen pasar por desplazados para acceder a los beneficios, pero ¿hasta dónde puede uno por 3 o 4 casos juzgar a todo un sector de la población que está pasando hambre y que no encuentra cabida en esta ciudad porque no les ofrece un trabajo por informal que éste pueda ser?

Ahora bien, esta revuelta en la esquina de mi casa me lleva a otros interrogantes. El primero es ¿Por qué la sede de Acción Social se encuentra ubicada en un barrio residencial con instalaciones inadecuadas para atender la población desplazada? ¿Por qué sólamente atienden los lunes ocasionando congestión y aglomeraciones en toda la cuadra donde funciona la sede? ¿Por qué no la reubican en lugares más estratégicos y mejor dotados como por ejemplo la antigua Licorera del Valle donde hay una cantidad increíble de espacio sub utilizado? Esto en cuanto a la incomodidad que nos genera a los vecinos de la sede, porque la situación puede que se controle una o dos veces pero nunca se sabe cuándo va a salirse del control y termine en una revuelta con papabomba y todo cuando se infiltren entre los desplazados esos brotes de milicias urbanas que suelen aprovechar cuanta patotera hay en la ciudad para hacer destrozos. Eso a los vecinos nos da miedo. Cuando la sede de Acción Social se congestiona de gente, uno no sale de la casa por ese lado de la calle, prefiere dar la vuelta a la manzana que pasar por ahí sin saber en qué momento le van a tirar una piedra o la policía antimotines puede pensar que uno hace parte de la horda enardecida.

Pero el mayor interrogante que me queda de la situación vivida ayer es ¿por qué si Acción Social tiene un presupuesto de 1 billón de pesos actualmente para las ayudas a los desplazados, esta es la hora en que no les ha desembolsado por meses ni un centavo, ni agiliza las visitas, ni opera en términos de efectividad para solucionar un poco éste problema? A esto, le sumo otros interrogantes indirectos como ¿Qué están haciendo con el presupuesto? ¿Por qué hay desplazados que no han recibido la ayuda en más de 6 meses? ¿Quién hace la rendición de cuentas de la ejecución de dicho presupuesto y por qué no hay acceso a los informes? ¿Donde están el Alcalde y la Secretaria de Gobierno Municipal y cuál es su responsabilidad en este compromiso?

Este no es un problemita del fastidio y temor que nos produzca a los vecinos de la Iglesia de Santa Mónica por las revueltas, la policía antimotines y la gente usando de baños públicos los arbustos y arbolitos del Edificio del BBVA y de la cuadra siguiente (o sea la de la iglesia). No señores, esto es un problema de más de fondo y no podemos simplemente expresar un inconformismo con la forma sin pensar ni cuestionar lo que hay detrás. Los desplazados ya hacen parte de Cali, si bien no los esperábamos ni estábamos en condiciones de recibirlos, existen, son seres humanos con las mismas necesidades que los caleños y si queremos que se solucione el problema lo más sensato es exigir a las entidades claridad en el proceso y de paso no dejar que se politice Acción Social ni que funcionarios corruptos jueguen lotería con el presupuesto para cubrir las necesidades básicas de los ciudadanos que perdieron todo en medio de una guerra absurda.

Con el tiempo uno aprende a amar... (Para tí, mi Kiketo)

2009-02-23T18:38:00.000-08:00

Hoy un amigo me hizo llegar una nota que comenzaba con algo así como:

Con el tiempo...
aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Y la nota continuaba con una serie de frases muy de tipo postalita de Hallmark que, seamos honestos, por muy cliché que parezcan siempre te llevan a pensar alguna que otra cosita. Al menos a mí me sucede eso.

La nota me hizo recordar cinco años de mi vida, cuando era adolescente y creía tener el mundo a mis pies. Cuando creía que el tiempo duraría una eternidad.

Entonces también me hizo recordar la mirada de ése mismo amigo la tarde que se despidió después de la práctica de handball, las lágrimas en sus ojos y la certeza que tenía en aquel momento de que lo mejor para él era irse lejos de todo lo que nos rodeaba, de el mundo confuso que habíamos descubierto, de las falsas amistades que nos empujaban al abismo en cuanto dábamos la espalda, de "Hotel California", Metallica, Iron Maiden y AC-DC (you know, my friend).
Y no me equivoqué, por dolorosa que hubiera sido su partida, fue la misma que le salvó la vida y aunque me demoré en admitirlo, quizás nos la salvó a otros.

De mí se llevó una foto pequeña que guardó en su billetera durante más de 15 años, un cassette de los que uno rebobinaba a punta de kilométrico con canciones varias que siempre lo hacen recordarme, pero lo más importante que se llevó fue la certeza de saber que podría volver siempre a casa donde me encontraría con los brazos abiertos, una caja de brownies y unas papitas a la francesa hechas en casa.

Mientras recordaba todo esto, vino a mi mente la imagen de una noche calurosa en la finca de Jamundí. Por allá en agosto de 1989. Sentados sobre una banca junto a la piscina natural. A lo lejos, en una grabadora del año de la pera, sonaba esa canción. Entonces me dijo que así era como me veía: Fria y peligrosa.

Pasaron 20 años para entenderlo.

El tiempo no duraba una eternidad, cuando mucho duró lo que dura un suspiro y una vida.

Colombia: Un país de triple pendejos

2008-12-28T07:45:00.000-08:00

Colombia: Un país de triple pendejos

Vamos derechito a la reelección presidencial para el período 2010-2014. ¿Por qué? Es simple, porque Colombia dejó de ser el país de triple papitos y triple mamitas para convertirse en el país de triple pendejos. Y como todo el mundo anda concentrado en la navidad sin regalos por la plata que se perdió en las pirámides, en la fiesta de fin de año sin plata porque se perdió en las pirámides, en el viaje a las islas del caribe de vacaciones que no se pudo hacer por la plata que se perdió en las pirámides, en las entrevistas de la Gurisatti al capo más temido de Colombia y jefe del cartel de las pirámides, entonces nadie le puso atención a la masacre con bacanal incluida que hubo en la Plenaria de la Cámara y por la cual se aprobó el referendo reeleccionista. Pero este no es un hecho aislado, a éste se le suman las elecciones de Vólmar Pérez como Defensor del Pueblo, al candidato del gobierno Alejandro Ordoñez como Procurador General y la olvidada elección de Mauricio González Cuervo como miembro de la Corte Constitucional. ¿Qué tienen de particular estas elecciones? La práctica poco ética de conformar las ternas elegibles con dos candidatos sin ninguna competencia y uno solo que por fuerza será elegido. Esta es una radiografía de la democracia en nuestras instituciones. A esto sumémosle que el solapado del presidente la semana en que se dieron los hechos de la aprobación del referendo mandó un claro mensaje cuando firmó a las patadas el Decreto de convocatoria a sesiones extras del Congreso con lo cual aseguró el paso del referendo reeleccionista, asegurándose además que sus fichas políticas hicieran las negociaciones del caso con los demás congresistas para que éste fuera aprobado. Concretamente pudimos ver al Ministro Palacios, la Ministro Arias y al Ministro Valencia Cossio, conversando con unos y otros congresistas igualito que en la foto de hace cuatro años cuando se aprobó el referendo para la primera reelección. Además 3 delegadas de Presidencia se pasearon por todo el salón, se ubicaron estratégicamente para evitar que se les volara algún voto clave, y tomar nota de quienes votaron a favor y en contra para pasar un informe a Bernardo Moreno y que el gobierno tome las represalias del caso.

Y uno pesaría que con eso no está asegurada la reelección si se tiene en cuenta todo lo que falta por hacer: la aprobación de la comisión primera y la plenaria del Senado, la certificación del Consejo Electoral, el aval jurídico de la Corte Constitucional, y – por último – la voz del pueblo representada en un mínimo de 7 millones 300 mil votos a favor de esta nueva reforma constitucional. Pero ahí es donde yo digo que somos un país de triple pendejos porque no tenemos ni idea de qué está pasando y cuando nos enteremos de lo que pasó ya habremos dejado el voto en las urnas y ya estará Uribe de nuevo recibiendo la Banda Presidencial de las manos de una peliteñida o un títere de 6 hilos que esté de momento en la presidencia del Congreso sin importar que se la ponga al revés o al derecho.

Las cortinas de humo no se han hecho esperar, los medios siguen cubriendo la posible liberación de otros secuestrados, la tensión política por la negativa de Uribe a permitir que otros gobiernos vecinos intervengan negociando dicha liberación, David Murcia que sigue dando lora desde la cárcel apoyado por el Canal 24 horas de RCN en cabeza de la Gurisatti y ni qué decir de la anchísima franja que desde el 25 de diciembre cubre la Feria de Cali con la tarima de RCN y las piernotas de Carolina Cruz en primer plano.

Así precisamente es como este gobierno empendeja al pueblo para hacer sus maturrangas tranquilo, sin que nadie se de mucha cuenta hasta que el daño sea irreversible.

En mis propósitos para el 2009 está el no seguir criticando y empezar a actuar, por eso desde ya me estoy ingeniando un movimiento ciudadano para desempendejar al país a ver si no se dejan volver a meter los dedos a la boca con otro paquete chileno durante 4 años más.

Año Nuevo, Vida Nueva

2008-12-27T08:38:00.001-08:00

Anoche pensé hacer mi balance de fin de año, pero el vecino tenía la música a todo timbal y en algún momento hasta les dio por poner al adefesio de Enrique Iglesias cantando “Es una experiencia religiosaaaa” con esa voz de estreñido que se gasta (Gracias por el chiste, Don D) y a la cual se sumaron las voces del dúo vernáculo que ya se había bajado una botella de sello negro versión 100 años (qué despropósito!!!). Hasta ahí me llegaron las intenciones de seguir escribiendo.

Muy a las 5 de la mañana cuando por fin noté que no había música ni voces, me levanté para conectarme a Internet por si acaso el bichito que revolotea últimamente en mis sueños estaba online. Como no lo pesqué entonces me fui a caminar un rato. Es la mejor hora para hacerlo. Aún no ha salido el sol y como todo el mundo anda de feria pues escasamente se encuentra uno a los borrachitos con el piloto automático rumbo a sus casas. Regresé poco después de las 6 de la mañana y encontré en la puerta al repartidor de periódicos. Le di un saludo navideño y me respondió con una amplia sonrisa. Subí las escaleras, me preparé un té verde y me senté en el balcón a hojear los titulares. Entonces me acordé del balance.

Este año fue como una montaña rusa.

En el trabajo comenzó con pie izquierdo, el cambio de administración afectó las posibilidades de celebrar contratos por lo que tuve que recurrir a la creatividad para subsistir. Ha sido durísimo. Sin embargo este año por fin logré tener mi propio apartamento tal como siempre me lo soñé. Me asusta un poco la deuda, pero qué carajos, no existe mayor satisfacción que la de terminar el año con nuevo hogar.

Después de cientos de intentos fallidos, al fin este año pude ver mi nombre impreso en artículos de una revista de mí país, de mí ciudad. No me pagan un peso pero la satisfacción supera cualquier cifra. Además todavía soy de las que piensa que escribir debe ser un acto de vocación más que un trabajo o una actividad productiva en términos económicos. Si, ya sé, es muy lindo para decirlo pero a la hora de pagar las cuentas que bien vendrían unos pesitos de más.

Mi salud estaba pésima en enero. Hipertensa, obesa con ene coomorbilidades, deprimida. Un verdadero desastre. Lo bueno fue que al fin tomé la decisión y me hicieron la cirugía para la obesidad. Los resultados no se han hecho esperar. Ya no estoy hipertensa, cada día que pasa me siento mejor conmigo misma, el ejercicio y los cambios me han alejado de las ansiedades y la depresión se fue pa’l carajo. Emocionalmente aún sigo un poco inestable a pesar de llevar un año entero entre loquera y psicoloca que han hecho todo lo humanamente posible por equilibrar mis estados, pero hace unos 10 días llegué a la conclusión de que no necesito ni de la una ni de la otra, que ya me dieron suficientes herramientas para comenzar a trabajar en mí misma y conmigo misma. Mi ombligo… igualito.

En el amor las cosas estuvieron bastante calmadas hasta hace un par de meses. Estuve como Davivienda: en el lugar equivocado. Pero el fin de año llegó con un viento mediterráneo nuevo que me ha devuelto la magia y la fe.

Los amigos y la familia son muy importantes en estas fechas y para elaborar estos balances. Sin embargo ahora quiero estar metida en mi escafandra feliz sabiendo que en algún momento saldré renovada de ella.
El año que viene tiene especiales exigencias para mí. Por primera vez escribo públicamente mis propósitos y espero contar con un bichito que me de ánimos y me motive para ir cumpliendo cada una de esas metas.

1. Dejar de fumar definitivamente.
2. Hacerme la cirugía estética para quitar toda la piel que me sobra cuando llegue a mi peso ideal.
3. Continuar sin abandonar mis clases de baile.
4. Hacer un viaje en Mayo-Junio a cualquiera de estos destinos: Cancún, Costa Rica o Chile.
5. Organizar Gipro para que en el 2009 se recupere de la recesión de este año que termina.
6. Obtener al menos dos contratos mensuales.
7. Dejar de criticar y comenzar a actuar (eso con respecto al gobierno municipal, departamental y nacional)
8. Editar mi libro de cuentos para publicarlo en el tercer trimestre del 2009.
9. Aprender a hablar positivamente para desprogramarme de la negatividad.
10. Comprar la nevera, el microondas y terminar el mueble de madera de la cocina.

Creo que con 10 propósitos es más que suficiente para empezar el año. Es un buen ejercicio que antes lo hacía solamente para mí, pero creo que al hacerlo en mi blog adquiero cierto compromiso formal.

Y bueno, espero no perder el impulso.

FELIZ AÑO NUEVO PARA TODOS

Soliloquio

2008-12-15T17:59:00.000-08:00

Me he vuelto más idiota a pesar de que mi madre siempre habló de la sabiduría que traerían los años. Me he vuelto la idiota que hace burbujas con el jabón de la tina o con las babas cuando me acuesto boca arriba mirando el techo haciendo tiempo para la solitaria cena de las 7 y las noticias de las 10.
Me volví la idiota que nada sabe porque nada aprendió de esos años que se fueron de sus manos esperando el momento de...
El momento de...
Me volví la idiota que visita al médico cada mes esperando que encuentre un tumor en el hipotálamo que explique este estado. La idiota que hace fila en el banco y espera su turno con la mente callada. La idiota de ojos perdidos que mira pasar los autos durante horas.

Una idiota que se lava los dientes tres veces al día y hace pis antes de salir de la casa. Que guarda en una alcancía las monedas y barre hacia fuera de la casa. Que camina 40 minutos al día para mantenerse en forma y come verduras y carne magra. Que mira ansiosa el teléfono los 5 de cada mes esperando que llame el chico de las suscripciones para entablar una conversación amena de 3 minutos.

Me he vuelto más idiota con los años viendo pasar la vida a través de ese ojo chico de la puerta cerrada, envolviéndome en el silencio abrumante de las paredes blancas. Coleccionando recortes, envolturas, etiquetas y frasquitos.

Me he vuelto cómplice de mi idiotez alimentándola de recuerdos.

Y hoy estoy aquí, en silencio, con la mirada perdida intentando escribir algo que me haga llorar.

Texto agregado el 17-10-2008, y leído por 156 visitantes. (14 votos)

Lectores Opinan

2008-12-05 15:41:16 Un texto intenso pero triste, evoca mucha autocrítica directa y abrumadora hacia el propio autor, y creo que eso es lo q le da la intensidad, muy bien logrado, pero si esto es así, uyy te deseo muchas fuerzas para q sobresalgas de esta situación, saludos wbgg

2008-10-21 17:33:07 lo mejor de la vida son las idioteces que hacemos por que de algo hay que aprender y lo mejor es asumirnos idiotas para hacer algo con eso. Así mismo como su escrito. judith13

2008-10-21 05:50:17 El ser consciente de nuestras limitaciones, algo tan ajeno a los jóvenes, no es idiotez, es sabiduría en su esencia más destilada. me agradó leerte. Has vertido un texto muy agudo, muy inteligente. 5* ZEPOL

2008-10-20 17:55:30 Me gusto.Tiene una gran dosis de ironia y melancolia que pretende mostrar el vacio que muchas personas sienten en su vida,por mas que desde afuera se nos vea muy felices,con ese criterio que tienen las sociedades en general,de medir la felicidad en base a patrones externos sistematicos paper

2008-10-20 01:29:35 Es un buen texto, inteligente y muy autocrítico...me gustó leerte... nocheluz

2008-10-20 01:02:06 Estoy con estephario, a mi tb me gustan las construcciones que parten de la acumulacion de detalles. apeman

2008-10-19 22:02:48 En esa rutina "vuelveidiotas", el ingrediente fundamental es hacer siempre lo que conviene, lo que está mandado, no salirse de lo que hace todo el mundo, no transgredir jamás. Al guiso de la vida hay que ponerle algo de valor para seguir los impulsos y así no acabar idiota, como la de tu cuento tan bien narrado y planteado.***** graju

2008-10-19 21:14:34 "Me he vuelto cómplice de mi idiotez alimentándola de recuerdos". Sí, me ha gustado mucho este soliloquio. hija

2008-10-19 19:14:58 Me gusta como, a partir de pequeños detalles, vas construyendo la sinceridad del personaje. Esto de oírse, pensarse a sí mismo, por tradición, muchas veces nos enfrenta a nuestra propia idiotez. estephario

2008-10-19 16:37:04 Muy bueno , me gustó mucho la sinceridad de las palabras que duelen .+ tineola

2008-10-19 16:29:00 ME ha gustado mucho MAncebo

2008-10-19 15:09:32 Pues asi "como le has vuelto", deja de serlo... es solo un paso. Se lo que eres no en lo que has vuelto... espero leer ese segundo capitulo de este soliloquio mcrist mcrist

2008-10-19 11:10:40 Solicitar eliminación La abulia mecanicista de los días sólo vuelve idiotas a aquellos que no son conscientes de su idiotez efímera. De sabios es reconocer a veces la imbecilidad de nuestra existencia. azulada

2008-10-18 19:05:18 Supongamos que este soliloquio es sacado de su vida real y no un texto inventado como podría pensarse en un portal de escritores. Entonces, basada en tal supuesto usted me produce pena (de tristeza y no de vergüenza). Ahora que si la cosa es ficción, me parece que le faltó algo entre el inicio y el final. No estoy segura de qué faltó, pero podría haber profundizado en descripciones de ese estado, más detallismo. No le tenga tanto miedo a extenderse y sumergirse en el personaje. Murcielago

2008-10-18 06:27:46 Pienso que está en tus manos salir de ese estado. Nosotros somos los encargados de conducir nuestras vidas,no tenemos que ponernos rutinarios,pues eso es llevar una vida muerta. Es muy triste tu sololoquio,y con él,me siento felíz de ser una persona que en todo encuentra lo que la estremece. En parte,me sirve,pues nunca he sentido lo que en él mencionas,muy por el contrario,ando buscando eso que te hace encontrar la vida bella******* Besitos Victoria 6236013

2008-10-18 04:49:29 LA VIDA ES UNA CARRERA MUY LARGA Y DIFICULTOSA TODOS PASAMOS MOMENTOS DE CANSANCIO Y DE FATIGA, NO RENIEGUES DE TU INFORTUNIO. EL QUE SUPERE LA PRUEBA VERA MAS HERMOSA SU VIDA macacay

2008-10-18 03:56:30 Como dice mi tio Milo: "si te aburre la oficina...sal de la rutina". Ac0sta

2008-10-18 00:37:53 Nada idiota el soliloquio. La angustia existencial, diría algun filósofo, expresada con la punta del iceberg, diría algun literato. Me gustó. Saludos arqui

2008-10-17 23:56:27 jaja...hace mucho que no veo "La novicia rebelde", oye Maria Von Trapp !! y que mejor...que leerla. Bueníssimas lineas. Mis FiVeS* para bosé. cristtoff

2008-10-17 21:19:41 Buenísimo tu soliloquio. Te advierto que yo también me hablo a mí mismo de vez en cuando y hasta me reprocho cosas. Cuando, en tales casos, alguien de la familia me escucha..¿con quien hablas?, me dice...No saben que mi mejor amigo y mi peor enemigo, soy yo mismo. Tu protagonista, y miles más, necesitamos con urgencia, abrir de par en par las ventanas del alma, buscar amigos, salir de si misma y tomar píldoras de optimismo, saludar a todo el mundo con amabilidad y hacer, hacer y hacer. Entonces, no necesitará nadie contar coches para llenar sus minutos. Mis ***** para tí y gracias por haberme invitado a tu página. Como soy algo despistado, invítame, te lo ruego, siempre que añadas algo nuevo. Un beso. emiliosalamanca

2008-10-17 20:20:51 Gracias por invitarme a leer. Bien, la idiotez es el mejor antídoto de las lágrimas, no creo que este idiota consiga llorar. Me gustó. justine

2008-10-17 20:07:22 Me gusto mucho tu texto: tocaste un tema que es un topio clasico y le diste frescura, humor.... Mis 5 estrellas para usted... ¡Un abrazo! mauro22

2008-10-17 20:03:10 Podría ser mi retrato.. si no estuviera yo tan idiota... muuuy bueno, Felicidades. anlin

2008-10-17 19:55:22 Si al protagonista del cuento le sirve de consuelo, no es la única y... ya se sabe: Mal de muchos... Saludos. poirot

2008-10-17 19:30:14 A veces yo también me vuelvo idiota. AnitaSol

2008-10-17 19:20:13 Amh...amh...tal vez la descripción sensei_koala

2008-10-17 18:39:07 Creo mejor que esperes escribir algo que te haga cambiar el chip. Me ha gustado leerte. Un saludo de SOL-O-LUNA

2008-10-17 18:37:44 Muy bien hecho, ahoga esta idiotez, lográs describir la sensación de soledad y hartazgo perfectamente. La_aguja

2008-10-17 18:35:23 Entiendo el énfasis que otorga la reiteración de idiota, pero te bajo una a las cinco que debieran premiar la exactitud del sentimiento expresado. ergo (4*) ergozsoft

2008-10-17 18:31:29 Muy bueno tu texto. colomba_blue

2008-10-17 18:29:05 Me ha gustado tu idiotez. Aristidemo

Ahora ya sé a qué saben sus besos

2008-12-15T07:00:00.000-08:00

Sus besos saben a nada, a lo que no existe, a transparencia intocable porque no hay cuerpos. Quisiera tener el recuerdo de un beso francés antes de modificarme…
pero sólo hay absurdos, palabras, unas cuantas horas.

Y sin obligación
enciendo un cigarrillo…

Aunque haya sido una transparencia sin cuerpo, ahora se rompe dejando en mi boca un sabor amargo y solo, amargo y frío, amargo y quieto.

“¿Qué recordará ahora que me he ido?

Dirá a sus amigos, a su nuevo amor: Conocí una vez una loca linda y obsesiva que había recorrido el cono sur buscándose a sí misma, que hablaba de poetas como si fueran sus amigos y escribía poemas malos cuando estaba feliz, que amaba a Van Gogh y a Bach. Que se hizo amar de un gato y me esperó perfumada un sábado para ir a cine sin olerme a tibio.

Pasaré sin pena ni gloria ¿o seguirá diciendo mi nombre aún cuándo yo ya no esté para escucharlo? ¿Quedará su sexo huérfano? ¿Su estómago vacío?
O sólo dirá alguna vez: creo que se me olvida algo pero no debe ser importante si no lo recuerdo.

¿Seguirá respirando
como si yo no hubiera sido aire?” (Parafraseando "Quo Vadis" de Maura Iorio)

Hablo - en un murmullo - de sus besos. Digo, por ejemplo, que sus besos tienen un color especial y sus besos de lunes son iguales a los del jueves y del viernes. Es cierto, él puede besar piedras y transformarlas en pájaros para hacerlas volar. ¿Es verdad que el sabor de sus besos dura para toda la vida? Yo digo que no. Que solamente logró oscurecer las estrellas con uno solo de todos sus besos: El que nunca me dio.

Pero si llegó hasta aquí, sin conocer mi boca, podría llegar más lejos aún, sin siquiera extrañarla.

Saben a Té… a Te quiero como amiga.
Saben a sal… a sal de mi vida que no eres para mí.

Y aunque nunca me besó, ahora sé bien a qué saben sus besos.

¿Qué carajos tiene ésa que no tenga yo?

2008-12-08T08:41:00.000-08:00

(Sin foto... ¡tampoco la pavada!)

Lo malo de encontrarse con el ex es encontrárselo acompañado y no se sabe qué es peor si encontrárselo bien acompañado o mal acompañado.

El sábado me pasó. Iba para un almuerzo en Dapa y fui a La 14 a comprar un vino tinto para llevar. Estaba en la caja registradora pasando la tarjeta cuando ¡Plop! Me doy vuelta y detrás de mí estaba él innombrable. Me saludó con su maldita sonrisa de sábado en la mañana. Yo le clavé la Colt 45. recortada que he practicado durante años frente al espejo, alcé la ceja derecha (o la izquierda, no se bien) y levanté la barbilla con cierto gesto de desidia, como para que luego no diga que no lo saludé. En eso llegó dando brinquitos el apéndice inflamado del que les hablo. Se le monió del cuello (no encuentro otro verbo que sirva para describir exactamente el acto de apercollar a un hombre de tal manera que quede absolutamente claro que está con ella, que pasó la noche con ella y que no está dispuesta a permitirle que deje de seguir pasando las siguientes noches con ella) y me sonrió como si no supiera quién soy. Me conoce, la muy desgraciada. Hasta nos presentó en la fiesta de amor y amistad en casa de Margarita. Pero la muy mugrosa me miró como si no tuviera la más remota idea de quien soy. Yo le devolví la sonrisa socarrona que uso para dejarle claro a alguien que no me engaña. Acto seguido recorrí su figura con la mirada hasta detenerme en los tacones de colorinches que tenía puestos. Me reí sin disimulo y devolví la mirada hasta sus ojos percatándome de las pestañas postizas pegadas con maybelline del barato hecho grumos en la base.

- ¿Te acuerdas de Carmen? – le preguntó el imberbe éste a la portadora de los shorts blancos y la ombliguera roja.

Si la dejaba con el “no” y la mano estirada hubiera dejado por el piso los años de aleccionamiento que me dio mi madre sobre la premisa de “lo cortés no quita lo valiente” así que le pasé la mano mientras me preguntaba por qué carajos no me arreglé antes de ir a comprar el vino sino que me puse un par de chanclas una camiseta re vieja y una sudadera azul oscura que tiene dos manchitas de pintura blanca encimita de la rodilla derecha. Ni hablar del pelo… lo llevaba cogido con un cocodrilo que se me escurre de lo usado que tiene el resorte.

La señorita de la registradora me hizo señas para que firmara el voucher y la mano me temblaba como percusionista de orquesta de verbena.

¡Qué momento más desagradable!

A pesar de eso, le di las gracias a la cajera, me despedí de la parejita acaramelada con otro gesto de desidia y me fui hacia la puerta de salida que da a la Avenida Sexta, que obviamente es la puerta equivocada para devolverme hacia mi casa. La soberbia me impidió regresar y, como Murphy me la tiene velada; dándole la vuelta a la manzana por fuera del almacén, me tuve que volver a encontrar con ellos subiéndose al carro. Paré en seco y me quedé frente al guarda de seguridad como si le estuviera preguntando algo pero mirándolos por el rabillo del ojo. El guarda a estas alturas debe estar convencido de que estoy loca y que a parte de loca soy una coqueta. Sin embargo tuve el tiempo suficiente de analizar la escena: el innombrable no le abrió la puerta del carro, se subió por su lado y pare de contar. Eso jamás me lo hizo a mí. Mi ego sintió un fresquito hasta que ella le zampó un beso de ésos que insinúan algo así como “Si no me llevás rápido a la casa te como aquí mismo”.

¿Qué carajos tiene ésa que no tenga yo?

Es una guarra, mal arreglada, con una melena de 7 colores distintos, empastada de maquillaje a las 10 de la mañana de un sábado, usando tacones 9 y medio con shorts… ¡Carajo! ¿No le enseñaron en le escuela que la clase no se improvisa?

Me regresé a la casa pensando qué era exactamente lo que más me indignaba y no supe si fue por lo mal acompañado que andaba o porque yo, que soy medio tonta, no le acepté a un amigo que me propuso hacerse pasar por novio mío cuando lo necesitara…

¿Por qué carajos no estabas ahí cuando te necesité?

CARTA ABIERTA A FERNANDO LONDOÑO

2008-12-03T03:04:00.000-08:00

Santiago de Cali, diciembre 3 de 2008

Señor Londoño:

Hace algún tiempo escuché la expresión: "La culpa no es del chancho sino del que le da el afrecho" que bien se puede aplicar a la columna de opinión que escribió para el diario “El País” titulada “DMG” publicada el día de hoy.

No estoy de acuerdo con lo que plantea aunque respeto su derecho a decirlo. Pienso que la mayor razón para que el tema de las pirámides tomara las proporciones que alcanzó es que seguimos dentro de la cultura mafiosa comenzando por la cabeza. Nuestros dirigentes son de cultura mafiosa, prueba de ello son los procesos de parapolítica y farcpolítica que existen actualmente. Nuestra fuerza pública es de cultura mafiosa, prueba de ello los falsos positivos que hasta ahora se han podido denunciar. Nuestra sociedad es de cultura mafiosa y sigue viviendo en función de un golpe de gracia que los enriquezca porque durante más de 30 años el colombiano se acostumbró a ésa mentalidad mafiosa del dinero fácil, rápido y efectivo. De lo contrario nadie con dos dedos de frente le entrega todo su capital y hasta se endeuda al riesgo que se sabía tenían las pirámides. Y digo que se sabía porque durante los últimos 6 meses todos los medios masivos lo advertían al menos una vez por semana.

Indudablemente existen dos factores que ayudaron a que los que usted llama “incautos” perdieran todo. El primero son las condiciones en las que muchos de ellos vivían. No todos, claro está porque conozco personas que aunque quisieran invertir todo su capital en las pirámides no podrían porque lo único que tienen en la vida en este momento son deudas y no tienen ni siquiera un empleo con salario mínimo que les permita endeudarse más porque ni el sector financiero ni mucho menos los agiotistas del “gota a gota” les prestan un peso porque no tienen nada de nada. No son dueños ni de la ropa que usan ya que toda es regalada. Sin embargo a estas pirámides se acercaron personas que invirtieron desde 500 mil pesos hasta 200 y 300 millones de pesos. Es decir, que son personas que de una u otra forma contaban con un capital y no vivían precisamente en la inopia como los medios sensacionalistas y columnistas como usted quieren hacerlo ver. El hecho de que se hayan quedado sin nada luego del derrumbe no los exonera de responsabilidad. Se metieron en algo que sabían perfectamente que tarde o temprano iba a colapsar y no les importaba que otros perdieran su dinero siempre y cuando a ellos les tocara su parte. Nadie parece haberse detenido a pensar que ese vecino que lo invitó a meterse en la pirámide diciéndole que la cosa era segurísima y que alcanzó a recibir sus dividendos es el que en realidad se benefició gracias a que usted perdió. Ningún medio se ha preocupado por entrevistar a los primeros que ganaron dinero en las pirámides para preguntarles qué sienten ahora que sus vecinos, familiares y amigos a los que convencieron de invertir se hayan quedado en la calle mientras ellos disfrutan de las mieles de haber entrado a tiempo en el juego. Ese entonces vendría siendo el segundo factor: El boca a boca. Cada uno de los “incautos” que invirtieron en las pirámides llegó a ellas porque alguien que conoce lo llevó. Es un sistema que funciona a partir de referidos. Entre más gente se lleva para que invierta, más probabilidad existe de ganar en el juego. No creo que existan tantos “incautos”, pienso que ahora se quieren poner de víctimas porque no les queda otra salida. Y no quiero ser cruel o injusta con las personas que esta navidad tendrán que vivir de la caridad. Pero nadie les puso un revólver en la cabeza. Los llevó en su mayoría la cultura del dinero fácil. La ambición de enriquecerse sin sudar la camiseta, sin tener que trabajar y sin ética para preguntarse quién sufriría las consecuencias. Incautos tal vez los que pensaban que no serían ellos los que iban a perder sino otros.

Romper con este esquema requiere reeducación y dejar de culpar a quien no corresponde ya que el primer descabezado vendría siendo nuestro actual mandatario y su partido de la U. No en vano ahora nos estamos dando cuenta de que la financiación para la recolección de firmas también se untó de DMG y ni hablar de la dudosa procedencia 1.900 millones de los dineros de "Colombia Primero", empresa fachada cuyas oficinas aparecen registrando la dirección de una casa abandonada y que ahora resulta que son grupos de contratistas que apoyaron la campaña. Al mejor estilo del testaferrato de la financiación de campañas en USA y otros países. Entonces, señor Londoño, no venga ahora a rasgarse las vestiduras por el fracaso del referendo al perder los dos votos de los representantes del sur por culpa del derrumbe de las pirámides. Yo diría que fue el golpe de gracia que esperaba la democracia colombiana para renacer de las cenizas en las que lleva sumida por más de 6 años.

Saludos cordiales.

SINGLES AT CHRISTMAS

2008-11-30T13:42:00.001-08:00

Por primera vez en muchos, muchísimos años, empieza diciembre y yo estoy sola. Y cuando digo “sola” me refiero a “single” (disculpen el anglicismo, pero tengo serios problemas con la palabra en español).

Siempre he tenido una pareja, aunque sea algo que recién comienza o algún “mientras tanto” de ésos que ayudan a sobrellevar el rato. Como la navidad del 2004 cuando recién había regresado de Bogotá a Cali y ese diciembre conocí a Diego con el que salí algunas pocas semanas, lo suficiente para no sentir mi ruptura anterior durante la temporada navideña.

Pero haciendo una retrospectiva mientras colocaba las luces, armaba el árbol y desarmaba las ene cajas que tiene mi mamá de adornos navideños - gracias a los cuales quedó suficiente para adornar mi balcón y mi apartamento – pensé que desde los 16 años no estoy “single” durante navidad.

Encontré el pesebre que paradójicamente me regaló mi primer novio, el judío y que hoy es el pesebre que pondré en mi nuevo apartamento. 20 años después pude estrenarlo. Es una belleza en miniaturas. A penas para el tamaño de mi nuevo hogar. Luego en alguna de las cajas de mi mamá encontré una bota navideña que me regaló Carlos Hugo para una novena en la primera navidad que pasamos juntos. Nunca me gustaron los colores, sin embargo tiene el encanto de ser distinta a las tradicionalmente rojas con borde blanco. Después encontré cada uno de los detalles que él le traía a mi mamá en las siguientes navidades. ¡Fueron 4 consecutivas! Sacando las luces de navidad encontré un muñequito artesanal que me regaló alguno de ésos “mientras tanto navideños” que tuve entre la ruptura con Chugo en 1993 y cuando Luís llegó a mi vida por allá en 1999. Con Luis fueron 5 navidades incluida la del 99’.

La del 2005 fue con el Comunista Chileno. Por eso no tengo ningún adorno navideño que me lo recuerde, al tipo le horrorizaba el consumismo. Se negaba rotundamente a vivir el espíritu navideño comprando adornos inútiles mientras el pueblo pasaba hambre.

La navidad del 2006 fue bellísima. Estaba justo donde y con quien quería estar. Daniel “El Claudio” era mi pareja. Entre caballos, vacas y su mirada de tres décadas demás me sentí feliz. Pero la felicidad duró poco y la siguiente navidad fue Pablo el que se comió todos los dulces de nochebuena. Otro de aquellos “mientras tanto”.

Así queda por último Pedro que por descarado no llegó a probar la torta de pastores que prepara mi mamá, cosa que en el fondo me da cierto fresquito.

Este año decidí vencer el miedo a estar “single” durante la temporada. ¡Qué carajos! Por más que mi apartamentito se sienta algo vacío sin quién le admire el vestido rojo y verde y las luces que lo adornan. Tal vez me cueste trabajo estar en las fiestas familiares sin tener a quién abrazar y tomar de la mano mientras los más niños abren los regalos, tal vez tenga que tragar grueso cuando den las 12 campanadas del 31, tal vez tenga que ir sin parejo a los remates y al concierto… Y ¿qué importa? Conozco primas de mi mamá que tienen más de 60 y jamás se casaron pero hay que verlas disfrutando de todo.

¿Para qué sumarle otro “mientras tanto” a esta lista? Ya fueron suficientes, ya sé que no llevan a ninguna parte y luego no falta el que con cierto tufillo de resentimiento me dice: “me saliste carísima ese diciembre”… Cosa que jamás le va a decir a uno alguien que lo haya querido de verdad.

Por eso esta navidad quiero quebrar una lanza por todos los que estamos “SINGLES AT CHRISTMAS” porque hay que ser valientes para no refugiarse en los primeros brazos abiertos que se nos atraviesan en el camino, porque hay que tener coraje para no escurrir una lágrima viendo a todos nuestros amigos emparejados y felices en las fiestas, porque hay que tener verraquera para no meternos en una cama a mirar la transmisión de Jorge Varón de cada año y así evitar ese perverso momento en el que no tenemos ni siquiera a quién llamar por teléfono a desearle una Feliz Navidad y un próspero 2009.

El Sol de Julia (Cuento corto)

2008-11-29T02:34:00.000-08:00

El sol de Julia

Nunca olvidaré ese primer encuentro que marcó la pauta de nuestra relación.
Ya había alcanzado la marca del metro con cinco de mi hermano mayor cuando tenía mi edad y cambié los pantalones cortos por unos bluyines Caribú de bota recta que mi madre doblaba varias veces hacia fuera para que me duraran al menos un año entero. El triciclo rojo estaba recién lavado y yo listo para dar vueltas en el antejardín hasta marearme antes del medio día. Frente a nuestra casa vivía una pareja de viejos que nunca saludaban a nadie. Mi papá decía que tenían una hija que se había fugado para casarse con un hippie y vivir en Canadá, pero nadie estaba seguro de nada. Eran rumores de curiosos sin oficio. Lo cierto es que habían llegado un par de años atrás a vivir al barrio, solos, sin hija y sin hippie. El viejo tenía un taller de autos en el centro y la vieja reparaba porcelanas con claras de huevo en la casa. Vivían tan modestamente como nosotros pero ellos tenían un auto que era la envidia de toda la cuadra: Un Dogge Dart color verde botella con rines de lujo.

Esa mañana llegaron en el auto la pareja de viejos y en el asiento trasero venía una mujer con una bebita de no más de un año en sus brazos. Se bajaron del auto y yo, sentado sobre el triciclo como suspendido en el aire, me quedé mirando extasiado los buclecitos dorados de la cabeza de la niña. Puedo recordar perfectamente el rayo de sol sobre ellos y la sombra en el pavimento. La niña levantó su cabeza y me miró con sus ojos grandes, alzó la manita por la espalda de la mujer que la llevaba en brazos y me saludó sonriendo. Yo me asusté tanto que le saqué la lengua y le hice una mueca. La pequeña comenzó a llorar desconsolada. La pareja de viejos se dieron vuelta y yo como un cobarde arranqué a toda la velocidad que me dio el triciclo hacia dentro de la casa. Avergonzado me pasé el día entero mirando desde una esquina de la ventana hacia la casa de los viejos pensando en cómo reparar el daño que había causado. Al caer la tarde el sol pegaba sobre la fachada de la casa de los viejos y yo seguía escondido tras la cortina observando pero nada se movía de su lugar: la puerta cerrada, las ventanas cerradas, el balcón cerrado. Era como si la casa se los hubiera tragado al pasar por la puerta principal. Tenía miedo de salir al jardín y que alguno viniera a reprocharme mi grosería. Ni siquiera entendía por qué había hecho algo así a una criatura tan bella. Cayó la noche y mis fuerzas me doblegaron, me quedé dormido en el suelo junto a la ventana y seguramente fue mi padre el que me llevó a la cama. Me desperté en medio de la noche y recordé lo que había pasado. Me bajé de la cama y me arrodillé a rezar, a pedirle perdón a Dios por haber hecho llorar a la niña y a pedirle que me ayudara a verla otra vez para hacerla reír de nuevo. Recé con fervor y concentración como me lo había indicado el padre Augusto en las clases de catecismo del domingo. Demostré con lágrimas mi arrepentimiento y en algún momento en medio de tal concentración me quedé dormido.

A la mañana siguiente me desperté en el suelo, junto a mi cama. El sol entraba por la ventana de mi habitación y Chester me lamía la cara. Chester era el perro de la casa. Una mezcla de labrador con Snauser algo extraña. Tenía las orejas largas, el cuerpo y la cola de labrador y las patas cortas casi como un salchicha pero gruesas y con exceso de piel colgante. Tenía 7 años y yo a penas acababa de cumplir los 6. Era más viejo que yo, más sucio que yo y en ocasiones más tonto que yo. Sin quitarme el pijama me fui corriendo a la ventana de la sala del primer piso a mirar la casa de los viejos. Seguía exactamente igual que el día anterior: hermética, inmóvil, silenciosa. Mi madre me pegó una nalgada y me mandó de un grito a darme un baño. Mi hermano mayor me tiró de la oreja hasta hacerme suplicar y Chester aullaba sin compasión. Era imposible concentrarse entre tanto barullo, yo necesitaba que Dios me escuchara y se convenciera de que estaba realmente arrepentido para que me diera una segunda oportunidad.
Soporté estoicamente la tortura de mi hermano, el baño que incluyó lavada de orejas y restregada con manopla hasta entre los dedos de los pies y por último acepté que mi padre me peinara de lado y me echara brillantina para que el cabello se quedara pegado en su lugar. Bajé de nuevo las escaleras despacio como siempre me lo pedía mi madre y me acerqué a la puerta. Miré el triciclo y decidí culparlo de mi cobardía. Le dí una patada y tomé el balón de fútbol para salir a jugar contra el muro del jardín que separaba mi casa de la tienda de comestibles.

Después de una hora de patear el balón y atraparlo como arquero del Boca mi cabello ya se encontraba completamente desordenado, me había arrastrado por todo el jardín y mi bluyin nuevo estaba deshilachado a la altura de la rodilla derecha. Sudaba como condenado en el infierno, respiraba agitado y había olvidado el asunto de la niña. De pronto escuché el claxon del Dogge y giré sobre mis talones hacia la casa de los viejos. Por la puerta principal salieron la vieja y la mujer tomando de la manita a la niña que daba pasitos inseguros. Rápidamente traté de sacudirme la tierra del bluyin, me limpié la mano con la camiseta, corté una margarita del jardín y solté el balón hacia un lado. Me fui corriendo hacia donde se encontraba la niña y le ofrecí la flor, pero la niña volvió a romper en llanto. Los rayos de sol se refractaban en sus lagrimitas y me sentí avergonzado otra vez. La mujer le dijo: - No llores Julia, no le tengas miedo, es tan solo una Margarita que te vienen a regalar. Pero la pequeña seguía inconsolable. Sabía que no era por la flor sino por mí. Yo era el causante de su tristeza. Me retiré en silencio. Entré a mi casa, volví a patear el triciclo, subí a mi habitación y mirando fijamente el crucifijo sobre la cabecera de mi cama murmuré: - ¡So puto, me las vas a pagar!

Desde aquella mañana jamás volví a rezar. Años después me hice amigo de Julia, la nieta de los viejos. La hice llorar toda su adolescencia con bromas pesadas. Nos hicimos adultos y la enamoré haciéndola llorar cada vez que me iba con otra. Nos casamos hace 32 años y no hubo año que no la hiciera llorar de nuevo.

Hoy le traje Margaritas a su tumba y el sol de Julia cae sobre la lápida que desde hace 3 años visito devolviéndole cada una de sus lágrimas.

CENSURA A REVISTA SEMANA

2008-11-26T03:38:00.001-08:00

¿Qué le pasa a los Jueces de la Corte Constitucional?

Alejandro Santos, director de la revista Semana, está ahora en la mira de la justicia colombiana. Y digo en la mira porque al mejor estilo de las vendettas de los mafiosos se han ensañado con él. ¿Cómo es posible que la corte insista en el desacato cuando se han hecho dos rectificaciones del artículo titulado “El mecenas de la Justicia” conforme a los fallos de primera y segunda instancia concedidos a la Acción de Tutela instaurada por Jose Alfredo Escobar Araújo, Magistrado del Concejo Superior de la Judicatura contra Revista Semana y su Director?

El desacato es una herramienta jurídica muy clara, debe ser usada en caso de desobedecer un fallo de la Corte, no como arma para censurar un medio de información. Si ante el fallo de tutela, Revista Semana hubiera hecho caso omiso, sería entendible la decisión pero ante dos rectificaciones claras y suficientes por parte del medio, lo único que queda por concluir es que detrás de todo esto existe la necesidad de los jueces de tomar la ley por sus propias manos pero usando el poder de la rama judicial para ello. Si esta no es una acción de mentalidad mafiosa entonces no sé qué pueda ser.

La censura

Se supone que vivimos en una Democracia donde la Constitución Política es la guía para defender los derechos de los ciudadanos y hacer cumplir sus obligaciones y responsabilidades con el Estado y la Sociedad, sin embargo a algunos miembros de la Corte se les ha olvidado esto y cometen abusos de toda índole usando a los jueces de la república para no ser cuestionados ni denunciados por sus actos y comportamientos irregulares. En este caso el abuso afecta a un medio de comunicación e información impreso, pero si escarbamos un poco afecta a toda la sociedad ya que la intimidación a la que ha sido sometido el doctor Alejandro Santos es una forma ruin de censura típica de los Estados Totalitarios.

La censura de los medios es el arma más poderosa para asesinar la libertad colectiva en un país. Esto está sucediendo en este momento y parece que no nos estamos dando cuenta de las repercusiones. Si Alejandro Santos va a la cárcel y además la Revista Semana se ve obligada a pagar una cuantiosa multa por un fallo de desacato desproporcionado, los jueces habrán sentado un precedente de represión con el registro de tales sentencias y se convertirán en los “Intocables” de nuestra patria. Una censura limpia y legalizada que demuestra el poder que ejercen las ramas del Estado en la información que difunden los medios en este país.

Convención Americana de Derechos Humanos

Buscar referentes históricos es un ejercicio que hago siempre antes de emitir mis opiniones, así puedo tener un panorama más amplio. Ocurrió en Costa Rica, en 1985 cuando se creó el Colegio de Periodistas de Costa Rica. En aquel entonces se hizo una consulta a la Convención Americana de Derechos Humanos para establecer si el carácter de obligatoriedad de la Ley 4420 violaba la Libertad de Expresión contenidas en los Artículos 13 y 29.

Leyendo esto encontré algo muy interesante que manifestó el Juez Pedro Nikken, entonces Presidente de la Corte Interamericana de Derechos Humanos:

“La Colegiacion Obligatoria de Periodistas (Arts. 13 y 29 Convención Americana Sobre Derechos Humanos), Opinión Consultiva OC-5/85, 13 de noviembre 1985, Corte I.D.H. (Ser. A) No. 5 (1985).
(…)
30. El artículo 13 señala que la libertad de pensamiento y expresión " comprende la libertad de buscar, recibir y difundir informaciones e ideas de toda índole..." Esos términos establecen literalmente que quienes están bajo la protección de la Convención tienen no sólo el derecho y la libertad de expresar su propio pensamiento, sino también el derecho y la libertad de buscar, recibir y difundir informaciones e ideas de toda índole. Por tanto, cuando se restringe ilegalmente la libertad de expresión de un individuo, no sólo es el derecho de ese individuo el que está siendo violado, sino también el derecho de todos a " recibir " informaciones e ideas, de donde resulta que el derecho protegido por el artículo 13 tiene un alcance y un carácter especiales. Se ponen así de manifiesto las dos dimensiones de la libertad de expresión. En efecto, ésta requiere, por un lado, que nadie sea arbitrariamente menoscabado o impedido de manifestar su propio pensamiento y representa, por tanto, un derecho de cada individuo; pero implica también, por otro lado, un derecho colectivo a recibir cualquier información y a conocer la expresión del pensamiento ajeno.

31. En su dimensión individual, la libertad de expresión no se agota en el reconocimiento teórico del derecho a hablar o escribir, sino que comprende además, inseparablemente, el derecho a utilizar cualquier medio apropiado para difundir el pensamiento y hacerlo llegar al mayor número de destinatarios. Cuando la Convención proclama que la libertad de pensamiento y expresión comprende el derecho de difundir informaciones e ideas " por cualquier... procedimiento ", está subrayando que la expresión y la difusión del pensamiento y de la información son indivisibles, de modo que una restricción de las posibilidades de divulgación representa directamente, y en la misma medida, un límite al derecho de expresarse libremente. De allí la importancia del régimen legal aplicable a la prensa y al status de quienes se dediquen profesionalmente a ella.

32. En su dimensión social la libertad de expresión es un medio para el intercambio de ideas e informaciones y para la comunicación masiva entre los seres humanos. Así como comprende el derecho de cada uno a tratar de comunicar a los otros sus propios puntos de vista implica también el derecho de todos a conocer opiniones y noticias. Para el ciudadano común tiene tanta importancia el conocimiento de la opinión ajena o de la información de que disponen otros como el derecho a difundir la propia.(...)”

Esto significa que el abuso jurídico de un organismo del Estado o de un particular para censurar a un medio, es una censura indirecta a todos los ciudadanos que tenemos el derecho a “recibir” la información.

Por eso este tema no debería verse opacado en medio del sensacionalismo causado por las pirámides y que acapara la atención de todos en este momento. Es algo que nos concierne a todos los colombianos y frente a lo cual deberíamos manifestarnos de todas las formas posibles.

No podemos permitir que esa mentalidad mafiosa de la que tanto se queja Uribe ahora en sus discursos pre-candidaturas mejor conocidas como Alocuciones Presidenciales, siga siendo la constante en quienes se supone defienden los derechos de los ciudadanos.

¿Por qué leer “La Paz en Colombia” de Fidel Castro Ruz?

2008-11-24T05:15:00.000-08:00

Independiente de nuestras posiciones políticas y nuestras ideologías, que Fidel Castro Ruz haya dedicado 400 horas de trabajo en su convalecencia para dejar un testimonio de la participación de Cuba en nuestra historia de conflictos, nos compromete a una lectura entendiendo el contexto y con una mirada lo más humana posible sobre su autor.

Hay quienes se persignan cada vez que se mienta el nombre del Comandante en una reunión. Yo, en cambio, si lo tuviera cerca le pediría que me autografiara el libro que escribió sobre nuestra historia. Entre otras porque hace tiempo que no pido autógrafos. Le daría las gracias por haber empezado a asumir su convalecencia y entregar el mando de la Isla, aunque no precisamente a su mejor opción. Le tomaría la manito y le diría con voz angelical que ya es hora de que descanse un poco, que se siente en una sillita a ver el atardecer y que se quite ya tanta responsabilidad de encima. Que puede ser un abuelito lindo como todos los de su edad.

Le daría un besito en la frente y le diría que ya pasó... que todo está bien.

Es que al Comandante yo le quiero harto.

Y no es cinismo, no. Ustedes me disculparán, es cierto que tengo fama de sarcástica, pero esta vez mi opinión no tiene nada de sarcasmo.

Me explico. Yo, honestamente, creo que la sabiduría la tienen los ancianos. No todos, claro, pero creo firmemente que más sabe el diablo por viejo que por diablo. Pero a su vez, creo que los ancianos van perdiendo la fuerza y vitalidad que se necesita para dirigir una nación. Para seguir siendo gobernantes. Por eso mismo pienso en el Comandante y pienso que llevaba 50 años dirigiendo hasta que se enfermó. Que hizo cosas muy buenas y otras no tanto. No comulgo con el comunismo, es cierto, tampoco comulgaría con un Franco, y si viviera, a él también le pediría un autógrafo. A Pinochet no me le habría arrimado ni a 100 metros de distancia en sus últimos años, entre otras porque el tipo olía a pis. Pero seguramente le habría pedido un autógrafo en el 1978.

Lo cierto es que admiro a muchos dirigentes aunque no comulgue con sus ideologías o sus métodos.

Así es que por eso digo que le besaría la frente al Comandante, porque creo que haría una mejor labor hoy en día asesorando a otros que continúen su labor, desde su sillita en la playa contemplando atardeceres en Varadero, tranquilo y sin preocuparse más de lo que hizo o dejó de hacer y de hacia dónde va lo que construyó.

El problema está en que es difícil ceder el poder. Entiéndanme, yo lo respeto y hasta lo comprendo. A mi viejo le costó mucho trabajo cuando perdió el 80% de la visión de su ojo izquierdo, permitir que otro le manejara el carro. Luego se deshizo del carro. Ustedes no se imaginan las rabietas de mi papá por eso, pero si lo hubiéramos dejado seguir manejando se habría estrellado otra vez. Eso grafica un poco lo que quiero decir.

La cuestión es que los líderes construyen algo sobre la base de sus ideales, y con el tiempo deben entender que es un legado y que las futuras generaciones se van a encargar de ese legado. No debería preocuparles mucho lo que sucede con aquel legado. Porque finalmente los líderes también pasan a mejor vida. Qué bueno sería que el Comandante pasara a mejor vida en vida. Y descansara en la sillita dejándose dar besos en la frente de quienes lo admiramos por mil cosas aún sin comulgar con él ni con sus formas violentas.

¿Se dan cuenta de que no es cinismo?

Ahora bien, ¿de qué sirve toda una vida de experiencias si no se deja un registro de ello? La relación de Fidel Castro Ruz con las guerrillas colombianas es innegable, él lo que ha hecho es organizar todo lo que su mente todavía le permite recordar para escribir un testimonio de su versión de la historia. Y siendo un anciano, asumo que ya está por encima del bien y del mal, que ya amasó el poder durante medio siglo así que está en el mejor momento para escribir algo con la mayor objetividad posible. ¿Qué mejor oportunidad que ésta para comprender más cosas de nuestra historia? Y seamos realistas, para acercarse a la verdad es necesario informarse desde diferentes puntos de vista de los hechos. No se puede uno quedar con las versiones que a uno le gustan o le parecen más acordes con su propia ideología.

Tuve mi tiempo de radical, si. Yo antes pensaba parecido a mis ancestros, a los godos de mi familia porque era lo único que conocía, (ignorancia crasa que llaman), luego conocí más sobre Cuba, sobre el Comandante, sobre la revolución, sobre el mundo, sobre el poder. Ahora me siento libre, aunque no piense tanto como antes. Los radicalismos me hacían ignorante, ahora soy una ignorante poco radical, así que aprendo más. No me ato a mi ideología y, libre, abrí mi mente. Eso no me hace ni comunista ni nada, eso me hace crecer como ser humano.

Y antes de que lleguen todos los anticastristas a cagarme a diablazos, de una vez les digo que soy políticamente de la re oposición, o sea, soy de ultra derecha con tendencia al centro... ¡y adentro! Y seguiré sentada más hacia la derecha que hacia la izquierda aunque ahí interviene la historia de la izquierda de mi país que es bastante confusa, pero ese es tema para otro artículo.

Este es mi recomendado para las lecturas de fin de año. Sin haberlo leído aún, cabe aclarar.

De besos y otras mugres

2008-11-23T06:11:00.001-08:00

Yo no sé si todo el mundo recuerda su primer beso en la boca con alguien del sexo opuesto (o del mismo sexo, vaya uno a saber). Lo cierto es que yo si recuerdo ese fatídico instante en el que mi boca dejó de ser virginal. Fue un 29 de junio por allá en 198…ti pico. Acabábamos de salir a vacaciones de fin de año escolar y yo llevaba 1 semana enamorada de Juan Manuel Uribe, un muchachito del barrio que tenía 3 años más que yo pero era re lindo. Por supuesto a él le gustaba mi amiga Clara, no yo. Pero a mí me importaba un bledo. Ya era grande y yo quería que me diera un beso en la boca, aunque fuera jugando pico de botella.

Efectivamente el juego estaba de moda pero mi hermano no me dejaba jugar porque si yo jugaba él no podía. Y mi hermano que es mayor (¿Vieron? Sigo haciendo énfasis) era la autoridad para mí fuera de la casa. El caso es que durante toda la semana, mis amigas y yo ideamos veinte mil estrategias para que mi hermano me dejara jugar aunque fuera una sola vez. Clara, que siempre me ha alcahueteado todo y que además era la novia de mi hermano, se encargó de convencerlo con el argumento de que si la botella nos señalaba a ambos, entonces en lugar de besos nos pusiéramos penitencias. Ese día descubrí que mi hermano por hacer feliz a su novia hace lo que sea, aunque eso signifique ver a su hermana intercambiando chicle masticado Bubblegum de sandía por primera vez.

Cuando llegó el momento me temblaban las rodillas, el corazón se me iba a salir por la boca y algo en mi interior me decía que saliera corriendo, pero mis pies no hicieron caso. Juan Manuel seguido de toda la comidilla de muchachitos me llevó hasta el ascensor del edificio y yo debía besarme con él sin parar mientras recorría del primer al último piso y de vuelta. Yo había practicado durante dos días a aguantar la respiración, había hecho el recorrido y llegaba sobrada sin ahogarme. Sabía que no me iba a morir, pero sentía como si me estuvieran llevando al matadero. La puerta del ascensor se cerró y Juan Manuel me agarró de los hombros y me puso los labios sobre los míos. Yo apreté los ojos y dejé de respirar…

De pronto el ascensor se detuvo y Juan Manuel me separó: - Tenés que abrir la boca – me dijo. ¿Abrir la boca? ¿Por qué? ¿Para qué? Nadie me dijo que tenía que tener la boca abierta. – Vamos a empezar otra vez – continuó – yo voy a darte el beso y cuando juntemos las bocas abrís la tuya porque con la boca cerrada no vale. Puso el ascensor en marcha otra vez y repitió el movimiento, cerré de nuevo los ojos con todas mis fuerzas y apreté los dientes cuando sentí que me pasaba la lengua por encima de ellos… Es la sensación más asquerosa que recuerdo en mi infancia. Juan Manuel ya impaciente detuvo otra vez el ascensor. – ¡También tenés que separar los dientes! Al tercer intento abrí la boca y sentí su lengua babosa esculcándome hasta las amígdalas. Sabía horrible, a Pony Malta. El recorrido terminó y cuando salí del ascensor Clara, Olga y Mónica me llevaron a parte a preguntarme qué me había parecido, pero yo lo único que quería era subir a mi apartamento a vomitar y lavarme los dientes unas cien veces. Con el tiempo me enteré por mis amigas que el que no tenía idea de besar era él. Sobra decir que hasta ése día me gustó Juan Manuel. Un semana después estaba perdidamente enamorada de Mauricio Naranjo y 3 semanas después me enamoré de Farid Mondragón (si, el arquero) con ése también jugué pico de botella en la casa de Juliana y Ana María Cabal y aprendí a sacarle el gustito a los besos con lengua. La traga me duró el resto de las vacaciones, pero jamás se enteró.

Muchos años han pasado desde aquellos juegos, pero aún cuento mentalmente hasta 5, 10 o 15 mientras doy un primer beso. Fue la tara que me dejaron los jueguitos de besos.
Lo que no me quitaron jamás fue esa emoción que siento cuando un hombre me besa por primera vez. El revoloteo en el estómago, el latido fuerte del corazón, el temblor en las rodillas y el alma en vilo que lo convierten en el momento perfecto. Ninguno de los besos siguientes supera al primero, especialmente cuando uno no se lo espera, como en los besos en las películas, donde el único que está esperando el beso es el espectador pero el galán y la diva se sorprenden tanto que se enamoran perdidamente. Si, ya sé que suena cursi, pero aún sigo esperando el beso de un galán que me enamore así.

A pesar de eso, he besado muchos batracios y ninguno se convirtió en monarca cianótico, pero con todo y todo… ¡Nadie me quita lo bailado!

¡Al que está quieto, se le deja quieto!

2008-11-22T07:51:00.001-08:00

Yo quisiera entender esa necesidad que tienen algunos hombres (y no digo “todos” porque las generalidades son uno de los resultados de la ignorancia) de alborotar avisperos. Es increíble la capacidad que tienen de buscarse lo que no se les ha perdido y luego hacer pataleta cuando todo se les vuelca en contra.

Ponen las reglas del juego, bien claritas desde el principio como si llevaran los pantalones y el cinto bien apretado: - “Me gustas mucho pero no quiero una relación, quiero compañía, quiero pasar mi tiempo libre contigo, salir de vez en cuando…” y una confiada en ello decide hacer su vida ajustándose a la situación. Pasa el tiempo y de pronto uno se encuentra las camisas y hasta los calzoncillos del fulano en la canasta de la ropa sucia, su cepillo de dientes fuera del lugar que corresponde y generalmente con una mancha de crema dental haciendo un círculo azulado sobre la cerámica del lavamanos; un par de chanclas talla 45 al lado de la cama y unas botas de montar inmensas, llenas de barro, ensuciando un rincón del closet. Eso sin contar que hace dos meses se negó rotundamente a dejar que te hicieras el corte de cabello que toda la vida te ha gustado porque a él “le gustan las mujeres de pelo largo”. Y para completar el cuadro, se desaparece del mapa unos días porque el médico te ordena abstinencia post operatoria durante 3 semanas, argumentando que “nunca estuve de acuerdo con esa cirugía”; pero pasado ese tiempo aparece con un bonito ramo de orquídeas y una sonrisa descarada en el rostro como preguntando “¿Ya se puede?”

¿Ya se puede? - ¡Ya te podés ir al carajo! Me podés gustar más que arruncharme bajo las cobijas hasta tarde un domingo de lluvia pero ahora la que pone las reglas del juego soy yo y si no te gusta pues me dejás como estaba, te llevás el barro de tus botas, te metés el cepillo de dientes por las orejas hasta rascarte el cerebro y te buscás otra que te lave el calzoncillo cagado.

Antes de que el fulano apareciera una estaba tranquilita concentrada en lo que quiere hacer y debe hacer, luchando día a día con los propios demonios sin estar desperdiciando energía pendiente de lo que necesita, quiere o le apetece a un parásito sexual que de un momento a otro y sin previo aviso se instala en mi vida y además pretende tomar decisiones sobre ella. ¡No señor!

Y que se guarden sus escenitas de celos porque me le perdí el viernes y tampoco le contesté el celular. No sé a qué fulanas estará acostumbrado pero no soy de las que andan con el uno y con el otro aunque legalmente y gracias a sus ridículas reglas de “cero compromiso”, podría estar en todo mi derecho de hacerlo pero no, lo mío es un tema de salubridad.

Una supone que un tipo que ha vivido más de medio siglo debería saber lo que quiere, cómo lo quiere y cuándo lo quiere. Se asume que su experiencia le ha enseñado a no dar pasos sin estar seguro hacia dónde se dirige. Con toda la autonomía y certeza llega a la vida de uno mostrándose como un hombre aplacado, serio, estable, organizado, con sus chocheras (como cualquier ser humano) pero con la firme intención de buscar una grata compañía sin compromisos ya que los compromisos que pensaba adquirir en su vida ya se los gastó en una primera y segunda esposa, en tres hijos ya adultos todos, 4 nietos a los que jamás ve porque ni siquiera viven en la misma ciudad y los 25 años que trabajó hasta hacerse merecedor de una apacible jubilación. Hasta ahí todo bien. El tipo es un lord. Tiene sus detallazos, llama día de por medio, te dice una y otra vez lo hermosa que le pareces… Bueno, todo eso que nos encanta a las mujeres para alimentar el ego. Pero el muy condenado tiene perversas intenciones. En realidad lo que busca es una tonta sin un ápice de cultura, psicodependiente del macho que brinque cada vez que a él le canta el orto.

Mi ombligo se rehúsa por completo a ello. Al que está quieto, se le deja quieto y yo estaba muy quietecita y cómoda en mi mundito azul de pseudo escritores vaciados y huraños con los que me siento totalmente complacida.

Pequeños Placeres

2008-11-21T08:35:00.000-08:00

********** Advertencia ************

Este relato es producto de la ficción aunque se base en testimonios reales. Como dicen en las pelis gringas: Su contenido explícito de sexo y violencia no es apto para menores de edad o personas con dificultades para discernir entre realidad y ficción, por tanto recomiendo la lectura en compañía de un adulto responsable ó abstenerse de la misma. Además fue rechazado en Yoescribo.com por considerarla, cito: "in-necesariamente explícita sexual y violentamente. Lo sentimos pero hace pocos meses introducimos un filtro de calidad y su obra no lo ha superado." Por tanto lea bajo su propia responsabilidad

Pequeños Placeres

I

La campana de la escuela de los viernes siempre le provocó un placer indescriptible. Se levantaba como un resorte de la silla y corría por encima de sus compañeros para llegar rápidamente a la parada del bus que lo llevaba hasta la ciudad para quedarse todo el fin de semana en casa de su tía Luzclarita. Dos años antes sus padres no se lo permitían, era demasiado pequeño para trabajar pero a raíz del accidente en la cantera, su padre había estado 6 meses incapacitado. Ya Miguel tenía 11 años y bien podía ayudar en la casa. Su tía Luzclarita se lo llevaba al bar donde era mesera para que vendiera rosas, cigarrillos Marlboro y Kool Light y chiclets Adams.

Para Miguel era una aventura cada fin de semana, veía automóviles nuevos, hombres y mujeres bien vestidos, música, luces de neón, pero lo que más le gustaba era el dinero que lograba hacerse en una sola noche. Después de las 11, cobraba su mercancía al doble o triple, según el marrano: entre más ebrio se veía más billete soltaba.

Se subió emocionado a la ruta pensando que era fin de semana de Amor y Amistad. Haría dos o tres mandados en la tarde para poder comprar el doble de rosas y duplicar sus ganancias. Por ser esa fecha las podría vender a cuatro veces su valor real. Contó el dinero que llevaba luego de pagar su pasaje. Le alcanzaba para dos docenas. Necesitaría al menos ocho mandados de mil pesos para completar para las cuatro docenas. Pero sabía que podía venderlas muy bien. Los mandados los hacía en la Terminal de Autobuses al llegar, cargando maletas y paquetes desde los buses hasta los taxis de la salida. Al pequeño se le veía de un lado a otro con la carita roja y sudando a mares, cargando al hombro la maleta que fuera, sin importar el tamaño.

Se paró en el andén a esperar al primer cliente cuando llegó la ruta de Tulúa. Se acercó a la primera señora mayor que se bajó y tomó la maleta asustando a la mujer. Un hombre acababa de apearse y observaba fríamente la escena. Esperó unos segundos la respuesta de la mujer que dudaba…: - Niño, te pago dos lucas si me llevas esto - dijo con voz fuerte y sin modulación.

Miguel se volvió sobre sus pies para ubicar de dónde provenía la voz y se encontró el rostro del hombre con una mueca que parecía una sonrisa. Se encogió de hombros, miró de nuevo a la mujer y le dijo en voz baja: - Si me da dos mil quinientos se la llevo a usté, señito. Ella le guiñó el ojo y respondió: - Anda, ve con él.
El niño tomó la maleta por la manija y se la echó al hombro con un gran esfuerzo. Bien valdría los dos mil pesos, pesaba como un demonio.
Se dirigieron hacia la salida de taxis y mientras esperaban el turno Miguel pasó la factura. El hombre lo miró de pies a cabeza, observó las gotitas de sudor que resbalaban por la frente tersa del pequeño, los labios apretaditos y la mirada ansiosa. Escuchaba con más fuerza la respiración agitada por el esfuerzo que había hecho y de pronto todos los demás sonidos desaparecieron de su cabeza… Comenzó a frotarse la rodilla mientras le ofrecía diez mil pesos y el taxi de vuelta si lo ayudaba a llevarla hasta el hotel. Era una oferta muy tentadora. Miguel no lo dudó un segundo. Tomaron el taxi hasta un hotelito en las afueras. Había que subir dos pisos. El hombre insistió en que no podía subir la maleta solo y que si no se la subía no le pagaría lo acordado. Miguel a regañadientes se la volvió a echar al hombro y subieron. Debía llevar piedras en ella y cada vez se agitaba más. Por fin llegaron a la puerta, el hombre abrió con la llave y le pidió que se la dejara sobre la cama. Era el último esfuerzo y Miguel ya quería irse a comprar las rosas. Escuchó el sonido seco de la puerta al cerrarse. Descargó la pesada maleta sobre la cama y se dio vuelta para recibir su pago. Miguel se despidió y se dirigió hacia la puerta cuando sintió que lo tiraban hacia atrás tapándole la boca con algo que olía extraño. No supo nada más.

II

Luzclarita conocía al pequeño mejor que sus propios padres, sabía que era una fecha importante y que al niño lo que más le interesaba era el dinero. Hacer su propia plata para no ser una carga en la casa. Era ambicioso, trabajador, responsable, medido en los gastos. Le extrañaba muchísimo que se hubiera demorado, pero no tenía tiempo para preocupaciones así que le dejó la nota pegada a la puerta y se fue.

Las horas pasaron rápidamente en el bar. Con tanta gente y tanto trabajo no podía darse el lujo ni de pensar por un instante. Cuando miró el reloj era más de media noche. Miguel no apareció.

Mientras cerraban miró hacia la calle para cerciorarse de que no se hubiera quedado con los clientes de salida… Pero no estaba. Se fue con una compañera a la Terminal, estuvieron por dos horas, casi hasta el amanecer, preguntando a los guardias de vigilancia del sitio. Luzclarita mostraba la foto que tenía en su billetera pero nadie daba razón. Un supervisor le propuso verificar con las cámaras de seguridad. Calcularon la hora de llegada y las rutas que venían desde el pueblo. Las imágenes iban pasando una a una frente a los ojos hasta que al fin reconoció la figurita delgada del niño subiendo al taxi con aquel hombre. El mayor de sus temores comenzaba a tomar forma.

III

Miguel trató de abrir los ojos pero algo se lo impedía, estaba en una posición muy extraña y un olor rancio se le metía por la nariz hasta el cerebro. No entendía nada y trató de gritar pero también había algo dentro de su boca, algo que sabía a combustible de cocina. La mezcla de olores y sabores le produjeron un segundo desvanecimiento que duró hasta que el sonido de una cremallera lo despertó nuevamente. Fue sintiendo que podía estirarse un poco pero seguía con los ojos vendados y amordazado. El miedo se iba apoderando de él y no recordaba nada salvo la mujer de la Terminal. Un golpe seco lo dejó sin respiración y lo tumbó al suelo. Escuchaba a lo lejos una cañada o un riachuelo. Entendió que no estaba en la ciudad, que la persona que le había dado el golpe no era conocida suya. Le decía cosas al oído que el pequeño no entendía. Pero a su mente vino la imagen del rostro de ese hombre, el de la voz fuerte y sin emoción.

IV

El hombre no escuchaba el riachuelo ni las garzas que graznaban cerca al estanque. No veía la caída del sol ni podía sentir la brisa fresca. Tenía sus ojos clavados en la imagen perfecta y delgada del niño retorciéndose en el piso como un gusano, como una babosa cuando le echan sal encima. Lo tomó por el cuello y se acercó para lamer el sudor de sus mejillas coloradas. Su lengua sintió el amargo sabor del trapo con el que lo había amordazado y se lo arrancó. Observó al niño escupir mientras el llanto y los gritos fueron aturdiéndolo más y mas: - ¡Si no te callas te mato! – le gritó mientras terminaba de atarle los pies descalzos.
Lo sujetó de la camisa y lo puso de pie. Encendió un cigarrillo y se sentó junto a una roca a mirarlo extasiado. El niño continuaba llorando sin gritar pidiéndole que no le hiciera nada malo. Cada palabra del niño era como una caricia. Y su respiración agitada… esa respiración que lo sedujo desde el primer instante. ¡Maldito niño, le daría lo que quería! Con rabia fue a buscar un cuchillo que traía en la maleta, la misma que el pequeño había cargado con tanto esfuerzo. Terminó de abrir la cremallera y un bracito muy pequeño se asomó desde adentro. Lo miró con desprecio: ¡Ya no me sirves de nada, mocoso! – gritó mientras le propinaba varias puñaladas al cadáver de un chico de 7 años que había corrido la misma suerte de Miguel dos días antes. Se volvió de nuevo hacia Miguel y con el cuchillo cortó la camiseta a rayas rojas arrancándola a pedazos hasta dejarle todo el tronco desnudo. Los ojos del hombre bailaban sobre la piel de durazno de la espalda del niño deseando comérselo lentamente. La saliva se le escurría de la boca y sintió la verga dura dentro del pantalón. Quería disfrutarlo todo. Sin precipitarse. Desabrochó la correa que sostenía sus pantalones y comenzó a frotarse despacio mientras acariciaba la cintura del pequeño que lloraba sin compasión.
El hombre ensimismado ya no escuchaba ni siquiera el llanto. Sabía que bajo los pantaloncitos de jean estaba el delicioso néctar y ya quería beberlo: - Te gusta, si, lindura, te gusta. Te daré lo tuyo.
Le rasgó los pantalones con el mismo cuchillo hasta dejárselos a la altura de las rodillas y dándole un golpe certero en la pantorrilla lo obligó a doblarse hacia delante. Estando casi sobre él le arrancó la ropa interior dejando a la vista sus nalguitas blancas y tersas entreabiertas por la delgadez. El niño seguía retorciéndose para tratar de zafarse pero lo tenía completamente dominado. Seguía frotándose ahora con más fuerza y ritmo que antes y cuando tenía la verga suficientemente dura comenzó a penetrarlo empujándola con sevicia mientras sentía la carne desgarrándose a su paso. Fueron pocos minutos, no más de cinco. Eyaculó con un gruñido de animal. Al retirarse se dio cuenta de que el niño había defecado y sangrado: - ¡Culicagado de la mierda! Mira lo que hiciste, cochino! – le decía entre risas de placer. Acercó su cara al culito y saboreó su néctar; una mezcla de sangre y heces, lamiéndolo por todas partes.

V

La Dra. Nelly Afanador, médico forense, llegó a la morgue diez minutos después de que le avisaran que dos cadáveres habían sido levantados y entregados. En 15 años de experiencia nunca había presenciado algo igual. No pudo identificarlos por huellas ni por fichas dentales. Lo único que pudo esclarecer es que habían sido asesinados con dos días de diferencia, ambos violados varias veces, torturados con quemaduras de cigarrillo y golpes por todo el cuerpo y, finalmente, decapitados. Post Mortem el asesino había cercenado sus genitales introduciéndolos en sus respectivas bocas. Habían sido transportados juntos en la misma maleta hasta la ladera de la loma de las garzas y depositados lejos de las escenas del crimen pero casi dentro del estanque como si el agua pudiera purificar los pecados.

VI

El hombre de la voz fuerte y sin emoción volvió a vestirse al cabo de 4 horas. Metió en la maleta los cadáveres de ambos niños y la cargó sobre su hombro. Caminó unos 7 kilómetros hasta llegar a una orilla del estanque donde dejó la maleta para sentarse a descansar. Encendió un cigarrillo y fumó lentamente haciendo círculos con el humo. Era más de media noche, durmió tranquilamente apoyando la cabeza en la maleta. Con las primeras luces del amanecer se incorporó, lavó su cara haciendo buches de agua para quietarse el hedor de la boca y sacó una libreta negra y vieja donde apuntó:

162, Miguel, 10-11 años, Abril 9 de 1998, Vereda el Ensueño.

Luego se fue caminando hasta la carretera principal donde tomó un bus que lo llevaría hacia el norte, esta vez la brisa le rozó la cara y aspiró profundamente lleno de satisfacción.

-------------------

Nota:

Luis Alfredo Garavito, “La Bestia” podría salir libre en 3 años más si no se toman medidas para aprobar los proyectos de Ley que le impidan a los pedófilos acogerse a los beneficios de rebajas de penas.

Lo que pensé mientras dormías

2008-11-20T08:30:00.000-08:00

Llevo un rato mirando las hojas de los árboles del frente moviéndose con el viento frío que recorre la calle vacía. El barrio está callado. La tarde es preciosa y noviembre trajo sus lluvias cortas como preludio de la muerte. Enciendo un cigarrillo y escucho el murmullo de la tele en la habitación. Desde aquí veo tus pies, grandes y feos. Tus tobillos delgados y la blancura de tus pantorrillas. Vuelvo a mirar la calle y un pajarito se sacude las alas sobre un cable de energía. Imagino que guardo esta escena en mi disco duro. Cierro los ojos para asegurarme de que ha quedado grabada correctamente.

Fernando me cuenta de su proyecto y su beca en una ventana. Pregunta sutilmente si ya tengo novio nuevo y le hablo someramente de ti. Se ríe, seguro. Me cuenta otras cosas, me hace reír, como antes. Escribo una cursilería para vos en un foro, vos nunca te vas a enterar. No hacés parte de mi mundo de imaginarios azules, de escritores malhumorados y soberbios que poblamos ese portalito del que con tanto cariño te hablo a veces.

Fernando me pregunta otra vez sobre vos. Le corto un poco con una respuesta escueta. No me molesta, sólo no sé qué decirle.

Llegó la Maura… el subconsciente me traiciona seguro, también me pregunta. Con ella puedo ser más relajada. Le cuento, sin detalles. ¿Cuánto tiempo? Ni idea.
¿Desde cuándo se lleva la cuenta? ¿Desde la primera vez que salimos o desde la primera noche que te quedaste en mi casa? Mejor desde que te trajiste tu cepillo de dientes. Es como más formal: Tu cepillo de dientes me dijo que volverías y que no te irías a mitad de la noche, que estabas seguro de querer seguir amaneciendo conmigo.

Miro la calle otra vez, dejó de lloviznar y ahora pasó una señora mayor. Tiene un bastón. Le subes el volumen a la tele y dos minutos después te escucho roncar. ¿Por qué no la apagaste? No importa. No me molesta. Nada de ti me molesta… todavía.

La tercera es la vencida.

2008-11-16T07:48:00.000-08:00

Nota: Este es un comentario que hice al artículo "¿Blogs periodísticos? ¡Qué contracción!" escrito por Andrés Meza Escallón. Lo traigo porque me parece justo iniciar este tercer blog - donde el que opina es mi ombligo y no yo - con una introducción que le permita, al que venga a leer, entender de dónde sale la idea de crear este tercer espacio.

--------------

A mí me gusta escribir mirándome el ombligo. Por eso tengo dos blogs desde hace como 2 años y con muy pocas entradas cada uno, porque si le meto todo lo que se me ocurre sería un ladrillo interminable y de paso no tendría la posibilidad de eventualmente publicar un librito aunque sea para el orgullo de mi papá, mi mamá y mi hermano mayor. (¿Viste el énfasis que le puse a lo de "mayor"? Es que últimamente me preguntan cada rato si yo soy mayor y eso me tiene sumamente preocupada).

Bien, mirándome el ombligo, yo no soy para nada cybernauta si tenemos en cuenta la calidad y no la cantidad de tiempo que paso online. Visito 3 o 4 portales y honestamente son pocos los blogs que frecuento, muchos de ellos me hablan cuando ingreso, me saludan, me ponen música y hasta queda el registro de mi visita impreso por ahí. Entonces no me agrada sentirme como vigilada, como que el dueño del blog sabe cuántas veces leí su último artículo o cuántas veces entré no más para escuchar su versión instrumental de ONE, la de Metallica interpretada por la Filarmónica de NY. No visito blogs llenos de chucherías porque me cansan los ojos y no sé para qué sirven la mitad de ésas chucherías.

A la blogósfera (¿se dice así?) llegué por accidente, luego de una censura que sufrí en un portal de aficionados a escribir cuentos. Abrí mi primer blog como Lucrecia Borgia (Si, me encanta su historia) y escribí pendejaditas de ésas que uno ni edita, ni pule, ni nada. Así tal cual como estoy escribiendo esta nota así mismo escribía en el blog. Al tiempo se me perdió la contraseña y como la tecnología me atropella no supe cómo recuperarla. Creé otro blog que me identificara mejor: lacaradelaluna. Con gran sorpresa descubrí un día que podía ingresar al primer blog a través de la misma cuenta. ¿Cómo pasó? No tengo ni la más remota idea. Es uno de los ene misterios de mi vida. Debí aceptar alguna cosa en arameo que seguramente decía que enlazaba ambos blogs, qué se yo. Lo cierto es que ahora tengo dos. Hace marras que no escribo nada en ellos, me aburrieron. Prefiero leer lo que escriben otros y dejar mi opinión, es igual de gratuito pero al menos me dan el disparador para el proceso creativo. (Decime que me detenga porque esto puede seguir, seguir, seguir...)

Bien, el tema del periodismo... No sé, el periodista de la casa es mi hermano, yo no más soy opinóloga de vocación. El no tiene un blog personal pero comparte uno donde hacen parodias periodísticas excelentes, al cual - ahora que recuerdo - no he vuelto a entrar desde hace como 5 meses, cuando termine la nota me voy para allá. Su trabajo es apasionante. Me encanta escucharle sus historias cuando termina de investigar algo y lo publica. Nunca cuenta nada cuando está en medio de una investigación. Tiene una capacidad enorme de análisis, y sin embargo como periodista se remite a los hechos. Yo no podría hacer algo así, no podría escribir sin opinar. Por eso me le quito el sombrero a los periodistas investigativos independientes (valga la cuña) porque son capaces de hacer a un lado sus emociones, sus pasiones, sus ideologías y todo eso para entregar un trabajo responsable en honor a la búsqueda de la verdad. La objetividad es un concepto sobrevalorado en nuestros medios. Si bien es cierto nadie va a "patear la lonchera", tampoco significa que tengan que (perdón por la vulgaridad) lamerle el poto a los intereses del medio para el cual trabajan. Hay unos que dan vergüenza, pero no son todos.

En lo que sí estoy totalmente de acuerdo es en que los blogs no son un medio periodístico. Son otra herramienta de comunicación del mayor medio masivo creado por el hombre: Internet. Prueba de ello es que uno puede en un blog escribir lo que le cante el ombligo (sea verdad o no) y a nadie le importa. Habrá el que se cree a pie y juntillas todo lo que lee en los blogs, pero eso es el resultado de la ignorancia y la falta de criterio para evaluar lo que se lee en internet.

(Uff... acabo de caer en cuenta que debí leerme el artículo de Gustavo Vargas antes darle el start a mi ombligo... Vaya uno a saber si no estás inventando números :D)